Sim!
Vejo a morte,
Estampada na cara.
A face negra da perda,
Da falta de esperança,
No futuro, nas pessoas.
A sombra da foice,
Tatuada em tinta fina,
Sobre o ombro.
O calafrio,
O suor frio na testa,
O aperto no estômago.
E isso acontece,
Porque buscando o sentido vida,
Encontramos a sobrevivência,
Apenas a existência.
Não há mais satisfação plena,
Há apenas prazer momentâneo,
Necessidade imediata,
Nada diferente dos demais animais.
Só que a eles é dado a dádiva,
De não ter ciência do querer.
WINE, Tato
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